Unglückliche Zwietracht

Die Prätorianer tuscheln untereinander an den abendlichen Lagerfeuern. Niemand isst viel und ich schlafe mit meinem Schwert in Griffweite.   Boten rasen zwischen unserem Zeltlager und dem von Charmion hin und her, erfolglos. Gestern Abend vernahm ich laute Stimmen aus dem Zelt des Legaten. Doch er sagte nichts. Er saß in stoischer Ruhe da und hörte zu, wie die Priester und Hauptmänner sich gegenseitig beschimpften. Ich kann nur beten, dass der Legat bald und weise entscheidet. Ich habe sogar dem mächtigen Mars ein Opfer dargebracht … damit er uns den Sieg in der Schlacht schenkt, sollte das Schlimmste eintreten.